![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Стих. Спустя сотни лет
Восстановят, признают, оценят.
Будут им торговать.
И портрет целовать.
До тех пор, пока моду не сменят.
Только спать на досках,
И мечтать о деньгах —
На такое способен не каждый.
Ты уйди в небеса,
Камни в воду бросай.
Бесконечности мудрости жаждя...
Что подарит рассвет?
Может быть — сотни лет.
Мы горим лишь, как свечи, тоскуя.
И наш сумрачный свет
Озарит вдруг просвет.
Невзначай, и ничем не рискуя.
И останется спать,
На досках тосковать,
Тот торгаш, что мечтал о процентах.
И увидит во сне
Свою душу в огне.
И оценит ее — в пару центов.