Как самоубийца

жмет на курок любви,

Губы в пыли,

но все еще шепчут:

люблю, люблю…

и проклинаю

саму себя за любовь.

Что же ты, вечная,

просишь того, что стегает тебя

розгами самообмана.

Мало?

Поддайте еще

ненасытной до боли.

Дикое поле да дикая лань –

душа,

самосожжением лишь и жива

в море сомнений,

в мистике собственных снов.

Что ж ты, крылатая,

словом молитвы грешишь,

алчешь пред небом любви,

когда она

ждет тебя в сердце твоём

вихрем слепой не растраты.