![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Летаешь с раненым плечом,
и думаешь: «Всё будет разным».
Но мир и так неповторим,
за что его благодарим
и автотрассы.
В автобусах на окнах снег.
Промерз последний человек,
и на сиденьях
тепло от задницы горит,
как замерший метеорит
прошедшей тенью.
На остановках ждут в огнях,
и на бензиновых конях
летят красотки.
И значит жизнь не вся прошла,
и значит есть ещё дела
в моей подлодке.
24.01.2006
извините, конечно, но я прочитал ваших произведений некое количество, чуть больше пяти, и знаете, действительно ни о чем.
с ним, Дарин