![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Наши страдания несчётны,
Или никчёмны, что с того
Никто не судит нашей сути.
Никто не видит наших дней,
Поступков правых и не правых,
И в безразличности мастей,
Мы выбираем свою карту.
Пустые лица, города
Их закоулков переплёты.
Я не узнаю никогда,
Что будет там, за горизонтом.
За переходом в мир иной,
За мрачным стоном отпеванья.
За той последнею грозой,
Которой я так не познаю.
И память (словно старый холст)
Покроет плесенью нещадно.
Источник дней, творец времён
Создатель бледных изваяний.
А что потом? Потеря мысли?
Исчезновенье в пустоте?
Слиянье с холодом вселенной,
Иль сгустком пыли на земле?
Иль обрести дано мне форму,
С других углов взглянуть на мир?
И сделать шаг к высшим истокам,
Душу внести на свой Олимп.
в смысле — я хотел сказать, что даже не знаю, что и добавить..
ты не оставляешь никаких шансов