И город, как больной, лежит в бреду.

Стихи всё так же снятся всем поэтам,

Стихи поэтов вновь искать идут.

Им всё равно, я думаю, где сбыться,

Где на бумаге стать узором слов, -

В Москве, Париже, Праге или Ницце -

Лишь был бы автор их писать готов.

Лишь мог бы автор заново влюбиться

В весну, капель и слёзы сентября,

Лишь мог бы он узнать огонь зарницы,