Немного красного вина и ваши движения обретут необходимую плавность, дыхание станет ровным и вы растворитесь в музыке. Шаг в сторону, поклон, поворот под рукой и меня сводит с ума тонкий аромат ее духов. Он еле уловим, невесом, он часть вальса, рожденная тем самым поворотом под рукой, он там, внутри и раз два три, раз два три, раз два три. Два шага назад, и немного склонив голову на бок, она чуть сильнее сжимает мою ладонь, и скрипка становится громче, а ее глаза ближе. Мне хочется прошептать: - я люблю тебя, но она кладет мне палец на губы. Когда танцуешь просто смотри… Да к черту все! Целовать ее прямо сейчас, пьянеть от запаха волос… но шаг в перед, пауза, и мы расходимся не разжимая рук и я веду ее по кругу. Шаг, точка, шаг, точка, шаг, старое классическое па, и ее губы шепчут мне в ухо: - спасибо любимый. Как жаль, что мы последний день в Будапеште. И только глядя в глаза – благородный поклон.

Так зачем же придумали вальс?