отчаянно бьясь на куски

не дается,

от гнета ее горемыку спасти.

поэтика есть, и как будто бы, нет

в попытках найти — обежать целый свет,

вернувшись, найти под подушкой своей.

оттуда прогнать, и лечь спать поскорей.

поэтика — это не настроение, это скорее

лохматое построение

трудных формул и умных задачек вышмата,

которым нельзя заниматься без мата.

а тут вдруг откуда то — вновь, поэтика.

словно бы декоративная косметика

на морде сознания

и мироздания...

поэтика — вздорная дама

приходит вдруг к нам с голубого экрана

кривляется, выпендриваясь и дурью маясь

и многообещающе ухмыляясь,

словно выброситься из окна собираясь.

и скачет и прыгает, дико хохочет

никак не понять — чего ж, блин, она хочет.

потом наконец, угомонившись устало,

уснет на потолке, как ей и пристало.

будет видеть там сны о любимой себе,

пока вдруг не свалится на руки мне.

ухмыльнувшись, на ветку подвешу за хвост.

подмигнет мне, и вытянется во весь рост.

непременно выразит своей позой готичность эстетики.

мы закроем на это глаза. все же — поэтика...