Она художницей была

И красками писала жизнь,

Он был художником словца,

Превознося в стихах богинь.

Однажды, сев за полотно,

Отдавшись вольности руки,

Она нечаянно его

Портрет сумела нанести.

Эрато, вечная сестра

Поэтов и сердец мятежных,

Послала ей его, когда

Она о нём мечтала нежно

Всю жизнь. И вот воочию его

Он случайно увидала,

Весь день смотрела на него,

Но ей казалось всё же мало.

А что же он? — он на неё

Смотрел весь день, не отрываясь.

Страсть вспыхнула в душе его,

Он полюбил, не сомневаясь.

И два огня сердец влюблённых

Великих, но простых людей

Слились в один, благословлённый

На небесах огонь любви.

Под солнцем радостного дня,

Купаясь в радужной лазури,

Они забыли — жар огня

Всегда затушивали бури.

Пронёсся смерч… Разлучены…

Тоскливеё слова нет на свете…

Они друг другу, как мертвы,

И солнца нет, жизнь — в полусвете.

И продолжать мне смысла нет

Я не хочу писать о смерти…

Так был поэт — ушёл поэт,

Ушла художница с ним вместе…