Кирилл Савицкий — Конферанс

Голоду Амфитеатра,

фатуму медосмотра,

Дурному случаю, вкусу, погоде, привычке,

В пряничном фартуке

Согласившиеся слушать про гибельность, сплин и лесные пожары….etc

Согласившиеся только, чтобы не слишком жарко,

Разместившие тучно слезы и емкости

чтобы долго не мучали, не давили на жалость,

Спешащие занять и оставить место

Плавающие в уксусе/искусе,

приторном дискурсе=псевдоискусстве,

В своем Тусклом Самости,

не забывшие вымыть руки

НЕ смотрите на выстрелы,

НЕ ищите отличий!

Пока в резусе…,

Пока в своей гнусности….,

НЕ спешите хлопать

Пока не начнут запускать

Веселящий газ.

Вы, топорщащиеся из оперной ложи

Или розетками глаз — из лица желе,

В положении, жжении или же складках кожи,

Приходили ВСЕГДА по традиции позже

чем

Я прямохождением тревожил движение визга ложное,

С коростой шрамов, из лени вен, с тела мысли выдирал паутину.

Вам бы дренаж в сердца ножны, как в волосы — керосину!

Для доступного объяснения пространственной сложности

Ради минуты оскала смысла, для извлечения пирсинга или

мозга,

Для экспликации вдохновения,

Эрекции плесени и кетамина —

Вашей РЕАКЦИИ!

Вы спрашивали марочно вроде бы крови к чаю.

Или дули в лорнет или мимо скучали.

А я слова завывал, вычеркивая и чеканя.

Четкие, как челюсти или отчаяние.

«О, если бы Вы так червонили розы…!»

— Чихали гурманы искусственных поз.

В моих розах — раны, позорно розданные.

Другие разодраны в ризы и розги.

Вам жаль доброкачественной

Опухоли звезд,

Отлитой в злые медали?

— Мне НЕ жаль.

Мне было жаль лишь рождаться поздно

(вообще НЕ случиться),

Мне жаль каждой точки, повисшей в воздухе,

Времени, истраченного на замахи,

На страхи, которым не в плане кончиться.

Мне жаль всех тех, кто при жизни без имени,

Тех, кого, как внутренностени

Почти что НЕТ….,

Предписанных к вычету

после прочтения,

Остальных ТЧК,

НЕ мной проставленных,

Всех недопреставленных,

Этих, внутри чужих мнений,

И тех, кто по ложному обвинению, —

Свое горе эха…..

Бесполезное, как бред

или заводной смех

Вы, перебродившие в окнах улиц, оспин стекле…, почти потерявшие цвет,

Ловите морщинами спин свой питательный дождь, как привычный рубец и румянец.

А мне отражается солнцем поэт, проходящий в зеркале мокрого глянца

С чекою в сердце, с седеющей пулей в лице.