теперь я их ненавижу вовсе!

Что же поделать? Такая осень:

в куртке промокшей из тонкой замши

холодно очень. Да что я тешу

глупой надеждой слепую душу?

Просто я трушу, я трушу, трушу...

Осень, как осень. Газонов плеши,

летом протоптанною дорогой,

стали чернее, зато заметней.

Падают листья на плечи? Сплетни

это всё. Просто не ждать итога

трудно, а ждать невозможно больно.

Видеть как ты на краю постели

сидя, решил: «Виноград-то зелен!»

Осенью? Милый, ты что? Ну, полно!

Спелого, сочного просто горы!

Чем же тебе, дорогой, отрада

кислая зелень? У винограда

тоже есть срок. Только ты упорно

верить не хочешь. Да кавалеры,

как сговорившись, мне шлют поклоны,

проклятый мной виноград зелёный

и пресловутые те герберы.