![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |


+1




ЧАТ
≡
≡
Я — в бегущей толпе,
За собой два крыла волоча
По горящей земле,
Задыхаюсь, роняю стихи
Из обугленных рук...
Но живу и живу, как грехи...
Стариков и старух
Избегая — стыдясь, что помочь им ничем не могу.
Только вижу кровавую грязь под глазами... Бегу...
Оглянулся назад и застыл. Поседели виски…
Горы сброшенных крыл, и одни — старики, старики...
И куда мне теперь, натыкаясь на собственный крест?
Жизнь похожа на дверь: я открыл, но открылось не здесь.
Мне казалось — влюблён, но влюбиться — не значит любить.
Смерть похожа на сон: я уснул, а меня — хоронить...
![]() | ![]() Очень хорошее стихотворение! Проникновенное и верное
![]() ![]() 0 04-02-2009 |