![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
От тьмы негодований. Старому поэту
Недавно смысл сдался в плен,
Открыв все тайны как умел.
И объяснив всех глупостей законы,
И повторив бессмысленность той прозы,
И осознав людских мучений стоны,
У старика улыбку сквозь пробились слезы.
Ох, Лучше б жил он в не сознании
Того людского смысла жизни,
Растил бы внуков, все в старании
Жить как все, вот только жить ли?
Упавший раз, не встанет никогда.
О смысле все стихи поэта.
И в маленьком окошке падает звезда —
Последнее желанье человека.
Белые стены тихо молчат,
И музы поэта сидят на листке,
Разрываясь строчки кричат,
В психиатрии и больше не где...
Жизнь плывет все дальше к тьме,
К началу, нет где места свету,
И будь что будет, только мне
Не стать похожей старому поэту...