![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Пиши поэт, терзай свою душонку
И за слезой роняя слово,
Не забывай про вздохи, горе
И к жалости взывая снова,
Ты ждёшь стремление к своей персоне
Тех критиков, что не поймут то горе,
Что в полуночном родилось бреду
Опять приснилось на твою беду
Рыдай поэт, что жалости не стоишь
Твои слова как мусор под ногами
В твоих стихах лишь слабость и страданье
И ты уже не хочешь жить тут с нами
Прощай поэт, никто не остановит
Прощай, твой стихи внимания не стоят
Ни капли сожаленья — это бред
Они растают и не оставят след…
как эпиграмма — не катит.
по-моему тут больше какой-то горечи и грусти,чем злобной насмешки.