Разбавляю дым хриплым дыханием,

Некто голый по пояс

Заходит с ложкой и сакраментальным признанием:

«Никогда не закусывай водку

Луком». Конечно, красавчик,

Ты так мил в своей глупости,

Хаэратый жилистый мальчик.

Стоп. Можешь даже не тянуть свои руки,

Я сегодня не в том настроении,

У меня сейчас вечер прокуренной скуки

И упитого вусмерть презрения.

Сижу в прокуренной кухне

В компании обескровленной Мэри,

Заходит шустрая девочка,

Аккуратно прикрыв скрипуче двери,

Просит бритву. Держи, мне не жалко, милашка,

Разрезай сколько хочешь нервно запястья,

Наполняй тёплой кровью опустевшую чашку –

Три глотка обалденного счастья.

Ну давай, протяни свои тонкие руки,

Я сегодня в таком настроении…

Изобрази мне кровавые муки,

А я, так и быть, скрою презрение.

Сижу в прокуренной кухне,

Не курю, не дышу. Засыпаю.

Я хотела бы отсюда уйти,

Да где ключи, к сожаленью, не знаю…

И тут вдруг заходишь неожиданно ты,

Приближаешься медленно, будто во сне,

Смотришь эдак…с высоты,

Аж мурашки бегут по спине.

Ты же знаешь, что нужно: возьми мои руки,

Раствори меня в ощущении

Моей слабости, моей скуки,

Но не топи в презрении.