Не то чтобы я бежала отсюда…

Нет. Я попросту ухожу…

Семь утра — отличное время,

Чтобы пройтись по тёмным дворам,

А коньяк — не такое уж тяжкое бремя,

Чтобы дать заплестись ватным ногам…

Снег. Восхитительно! И не холодно телу,

В эту ночь так и не узнавшему сна.

Я всё сделала в точности, как хотела,

Но, что ещё лучше — я снова одна.

Иду, а мимо плывут остановки,

Автобусы полные к ним опасно скользят…

Бабки замерли. На изготовку!

Ха! Что щас начнётся! Отступаю назад

И иду дальше. Помятые рёбра –

Не то, что мне нужно в пол восьмого утра…

Бреду и бреду… по кругу. Спокойно

Тихая спит, дожидаясь тепла…

Спускаюсь по тропке к морю на скалы,

Ноги скользят по обмёрзшим камням…

Не то чтобы мне показалось мало

Приключений на свой непоседливый зад,

Просто хочется снова увидеть море

И, как медленно выползает рассвет,

Отпустить бардак в мыслях скорей на свободу,

Улыбнувшись, послать на тот берег привет.

А внизу сонный, ленивый, холодный накат

Слюной окропляет огромные камни

И бессильный, шипя, уползает назад:

«Я ещё доберусь…потом…ну и ладно…»

Ну и ладно, я тоже, возможно, вернусь

В это чудное место под названием «Дюна»,

А пока покурю, посмеюсь и проснусь:

Мне пора, наконец, убираться отсюда.