![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Как трудно ожидать ответ,
Медленно сходя на нет
Подобием тонкой лески,
Растягивая тонкое сердце
На сотни, тысячи километров,
Чтобы коснуться испуганным ветром
Твоих в беспорядке волос…
А ты…
Ты говоришь мне об ангеле,
Которому было всего восемь лет,
Когда он сломал свои крылья…
Не могу, задыхаюсь сухой слёзной пылью,
Жаль: другой уже нет.
И нет нужных слов –
Растрачены. Пусто.
Шелуха сбитых снов
Осыпается…
Грустно.