![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Нелепо роптать на прошедшее лето.
Глупейшее дело — страдать у окна,
в уме повторять: "Не вернется она".
Пускай не вернется. Допустим простую
идею: ты время теряешь впустую.
Никчемные страсти, разборов замашки
приводят к победам, но только не к нашим.
А дождь все идет, обнимаясь со снегом.
Снег мокрый гордится законным побегом
из тюрем ноябрьских небес беспросветных,
где нету надежды признанья заветных
и тайных желаний, прошений для бога.
Ноябрь постарел, да и тема убога.
23.05.1998