Маски. Это всего лишь маски с большими красными носами, белыми щеками и клочками рыжих волос на голове. Вокруг меня клоуны. Абсолютно безумные и совсем несмешные клоуны, они даже не удосужились надеть полосатые комбинезоны и большие желтые ботинки с фиолетовыми шнурками. Черт, мистер Клоун, не лезьте мне в лицо! А вы уберите руки из моего кармана! Хватит!
Они повсюду. Они играют. Тысячи, тысячи масок вокруг меня! И все – безумные.
Хватит! Отстаньте от меня! Я сдеру с вас маски! Эй, ты, иди сюда! Я знаю, что ты лжешь! Ты не любишь ее! Хватит, пожалуйста! Прекратите! Это не слезы, мистер Клоун, я знаю, я вижу трубочки у вас на висках. А из пистолета выскочит флажок. О, черт, неужели…
Она тоже клоун. На ней маска. Она – единственная, кого я увидел без красного носа, но теперь…
— Нашла себе клоуна? Да? Да?!
— Извини.
Чёрт, вот теперь я в ярости. Они все сударажно натягивают на себя маски сострадание. Куда не посмотри, везде большие красные губы, с опущенными вниз уголками. Один из них сует мне в руку цветочек. Красивый. Я устал, у меня нет сил, я машинально хватаю его, сжимаю в ладони, и…
Из цветочка бьют струя воды. Прямо мне в лицо.
И они смеются. Надо мной. Над моей искренностью. Действительно, эти ребята правы. Разве в мире Клоунов существует искренность? Мне не убежать с этой гигантской арены, не позвонить в психбольницу и не заснуть. Хватит. Если я живу здесь, я должен быть клоуном. Я падаю на асфальт, нащупываю маску, которую обронил какой-то другой клоун, и натягиваю, натягиваю…
Пуф! Вот это да! Невероятно! Клоуны больше не смеются надо мной, они спокойны и даже не смотрят в мою сторону. А на арене тем временем появляется парень. У него на лице нет маски. Какой идиот! Пойду, поиздеваюсь над ним, подложу в задний карман кнопку или пукательную подушку. То-то будет веселье.