На алом востоке горит твоя ночь в бокале.
Ступаешь на землю и, переступив через небо,
Ты лепишь солнце из воска, луну – из стали.
Отмечены четко следы на твоих запястьях,
И над восковой пустыней ей солнце внемлет.
Из тонкого блеска ты лепишь мои напасти,
Из черной болотной грязи – мои земли.
Из черного неба вылеплен твой пепел,
Из крови застывшей веры – ее пламя,
Из древнего серебра – лучи в свете,
И пусть обжигающей медью лучи станут.
They call me the wild rose. Твои – руки
Искрятся в холодном свете ее снега…
Держала в замерзших ладонях я ночь разлуки,
Пыталась ночь выпить до дна. Но – не сумела.
Ты платишь за воспоминанья о ней жаждой.
Я же плачу за тебя – своим страхом…
Мы встретились бы когда-то. Если б однажды
Ты в жертву бы не принес нашу память – на плахе.
Ты смотришь в ее глаза, они – из боли.
А я доверяю тебе – все так же слепо.
И больше меня не лепи, не твори – довольно!
А просто уйди, переступив через небо.