Как ковры из листьев мягкие дороги.
Лёгкою походкой,чтоб не быть замечен.
К стае глухариной я крадусь на встречу.
Прелью траволистной воздух мне духмянен,
В зарослях боярки склон горы румянен.
Вот он, чернопёрый леса властелин,
На краю опушки и совсем один.
Выстрел жизнь не кончил древнего певца!
На меня пошёл он биться до конца.
Победив тогда я, дал себе зарок:
Больше не охочусь — настрелялся впрок!