Аудитория: слащавые дуры,
Вымершие рыцари в подгузниках,
Все до единого не знающие азбуки.
Воспитателя нет.
Слышится громкий рев,
Не менее громкий смех.
Вдруг все столпились вокруг тетрадки
Измалеванной в усмерть.
Маленький придурок тычет пальцем
В нарисованное и — с гордостью
«Смотрите! Это стихи!
Я умею писать стихи!»
Удивленно из толпы:
«Ты знаешь алфавит?»
С небрежностью созидателя:
«Нет, потом выучу»
Дошколята хлопают парня по плечу,
Дошколихи пытаются изобразить смущение
(Каждая ведь думает, что стихи —
Конечно же любовные
И конечно же о ней)
Придурок смотрит сверху вниз
На ботинки окружающих
(Ну, ростом не вышел немного. Бывает)
И представляет, что вырастет
В большого поэта,
Просто второго Пушкина.
А та горстка из старшей группы
Да-да, те, которые ржут во всю глотку
Над маленьким придурком
И каракулями в его тетрадке —
Их мы обязательно побьем!
Когда вырастем.
А так как не можем умом,
Придется кулаками (когда дотянемся).
А пока что покажем им язык
(Смеются еще больше? вот гады!)
И пролепечем что-нибудь обидное.
И уйдем подальше, к слащавым дурам —
Они-то оценят.
Точно.