фиолетовой грязью размазанный след от помады,
ежедневные мысли о собственном счастье — не в счет…
пустота возвращает уставшую душу обратно,
и слова остаются…осталось бы что-то ещё…
2-я серия
загрязнённые пеплом и краской пустые трамваи…
если это мой внутренний мир,тогда что же вокруг?
натюрморт из цветов на столе тихо тает,
и слова остаются…быть может,останется звук…
сдуть бы пыль на ресницах,она не поможет увидеть
под одеждой жестоко разбитое сердце сокрыто…
только ты меня можешь и хочешь немножко обидеть,
и слова остаются…ещё остаётся корыто…
3-я серия
мой взъерошенный мозг одурел от лоснящихся мыслей,
темнота коридора пугает мышей в голове…
может ветер лишь то,отчего разбегаются крысы,
но слова остаются…осадком на треснувшем дне…
расплескались весенние краски и летние ливни,
по стаканам разлилось вино,словно тёплая кровь…
зеркала на стене мне давно уже стали противны,
и слова остаются…ещё бы осталась любовь…
среди бешеных стен затерялся кусочек надежды,
это пару лучей через стёкла подбросил рассвет,
вот и осень сквозь пальцы свои надевает одежды,
лишь слова остаются…хотя даже слов уже нет…
4-я серия
вот и люди вокруг поснимали безликие маски
это,видно,зима растопила их главный секрет…
кто-то тычет под нос мне 100 грамм — совершенно напрасно,
а слова завязались…теперь,в уже новый сюжет…
их звучание нежно ласкает обвисшие уши,
дуновение ветра их жизнь превращает в полет…
но бывают минуты,когда даже слушать не нужно —
лишь слова остаются,когда их читатель умрёт…