Все дуэли / о хренотени всякой разной

Когда накрыли землю тени
И ночь прокралась в дом мой мрачный
Я думать стал о хренотени
Ну что за хрень!— я сплюнул смачно...
Ведь о готиШном настроеньи
тогда не может быть и речи,
Увы друзья, я в затрудненьи...
я нервно зажигаю свечи...

Ну что ж, давайте хренотень
Помянем словом всуе.
И дома мрачного плетень
Гуашью разрисуем.
Пускай весны не будет, нет
(Нетинебудет знает)
Таит свой маленький секрет
Компания большая.
Костёр зажжём, растопим снег
В отдельно взятом сайте,
По крышам сделаем забег
И с крышею поладим.
Без заблудившейся весны
Прекрасно обойдёмся,
Лишь было б с кем поговорить –
А с хренью разберёмся.

Ну что Вы! Что что Вы! Что за хрень?
Не хрень ли охрененно раскрасить краскою плетень,
Ведь смоет дождь отменно
Остатки краски и тогда
мой замок мега мрачный
Какой-то уличный мудак
Оценит неудачно...
И расстроюсь в сей же час,
Расплачусь я не трушно..
А готы крикнут: пи*рас
Им этого и нужно!
Но вобщем если посмотреть
на сторону медали
то не готично ль умереть
За красоту рыдая?....

Дождь смоет всё, меня и Вас,
И слёзы, и улыбки,
Не разбирая вер и рас,
Удачи и ошибки.

Ах, сударь, этот выстрел Ваш
Подверг меня печали...
Дождь смоет даже макияж,
про водостойкость врали???

Да, выстрел редко жертву веселит.
Хотя... раз погибать за красоту — готично,
Пускай Вас не тревожит внешний вид,
Для умирающей Вы смотритесь отлично))

Ну что же— красота есть прах,
А значит, что и впрахе
есть красота, увы и ах...
что ж...красота на плахе..
забавно?
В общем весь наш день,
есть ожиданье смерти......
-Про что ж я это? что за хрень?
Сегодня мне не верьте....
Славно...
Зачем, однако, в этот час
томлюсь я ожиданьем?
О том, что смерть рассудит нас
Ведь для меня страданьем
предстанет смерти приговор
И все мои деянья
Судья опишет: это вор!
Ограбивший мечтанья.....
Ах. да, друзья,Забыл сказать, в порыве всякой хрени,
Что я мечту успел продать
Под приступы мигрени....

А если это так, то что есть прах,
И почему его обожествляют люди –
Земли кусок в руках у гончара,
Иль пепел в запечатанном сосуде?
Согласен, прах красив, как всё в природе,
Мы — пазлы из частиц мельчайшей пыли,
И тело, что своим считаем вроде –
Из запчастей людей, что раньше были.
А также из лягушек, инфузорий…
Немало удивительных историй
Могли бы рассказать уста молекул
Составленным из оных человекам.
А плаха — это лишь синоним страха.
Зачем-то целый день мы ждём, боясь, что будет,
Прокатный пункт своё назад отнимет,
И кто-то нас за нашу жизнь осудит,
Ничтожных атомов в круговороте праха…
Но почему — осудит, не обнимет?
А может, вообще
Зря мним себе, честолюбивым,
Как ради нас шуршит судебный аппарат…
Нужны ль кому мы, с нашими мечтами,
Кроме себя самих, и тех, кто рядом с нами?

Все люди несомненно короли...
И каждый центр собственной вселенной
Король— инженер,
Король— пожарник,
Король-булошник
И им ты говори ,не говори
Мечтанья королей...они бесценны
Короля— инженера,
Короля-пожарника,
Короля-булочника
Но сами посудите, если нет,
То что же тогда станет утешеньем,
Тому, кто задыхаясь ловит свет
Кидая в воздух громкие моленья?
Утешенье для короля инженера,
короля— пожарника,
короля булочника?
Позвольте бедолагам помечтать,
О том, что так бесценны их мечтанья...
О том, что серых дней должно не стать,
О том, что прекратяться их страданья...
Серых дней
короля-инженера.....

Вы правы, короли все люди,
Творцы своих вселенных, просто боги,
Себе самим грабители с большой дороги,
И для себя же палачи и судьи.
Кидая в воздух громкие моленья,
Самим себе дать не умеют утешенья.
Раскрасить яркими цветами свой плетень,
И мрачный замок, и рутинный серый день.
Мечтая очутиться в райских кущах,
Впряглись и тянут воз своих проблем.
Но почему потенциально всемогущий
Обычно выбирает быть никем?

а надо ль нам такого многоцветья?
И нужен ль нам раскрашенный плетень?
Сижу, курю.... наверное столетье,
И тихо повторяю: хренотень...
Конечно хорошо побыть героем,
Конечно хорошо иметь крыло..
Но мы... упоеваемся застоем
Живя себе по-тихому... на зло...
И доктор Фрейд здесь разведет руками,
Садим— ответит тихо Ламбразо...
Зачем же себя связывать тисками,
Коль можем из свободы сшить камзол?
На это я отвечу такт разрушив,
И вставив в этот стих прямую речь,
За это не гнобите мою душу,
которой не ломаясь в такт не лечь:
"Свобода , порою, бывает тюрьмой
И нет в мире участи более тяжкой,
Чем сбросив все маски остаться собой
И жить без отчета, не скованно пряжкой....
Свобода погубит однажды меня,
о цепи, прошу вас— вернитесь на место....
живу я как узник, что день ото дня
сдирает свободу— как липкое тесто..."

"Я бессонная белая птица,
Я над городом серым летаю,
Подо мною унылые лица,
Подо мною бескрылая стая.
Они мрачные носят одежды,
Словно ярких цветов не бывает.
Мы с моей неразлучной надеждой
Серым будням войну объявляем!"

о, мой, друг.. дуэт ВИАгра мне конечно симпатичен,
Но дез металл заставляет быть меня совсем критичным...
Вы зачем чужие песни называете ответом?
Не красиво...не этично..даже говорить об этом...

А вообще, мы в рамках темы...
Хренотень— она объемна...
Величиайшие дилеммы
В ней живут довольно скромно...
Даже наши с вами думмы
Лишь частица хренотени,
И пускай Вы не угрюмы,
И пускай другие тени
Властвуют рассудком Вашим
Но и что же, ну и что же?
В хренотени, прямо скажем,
Все мы, люди, так похожи...

Упс… диск вставил, да не тот, и выдал слишком рано
Привычку отворять свой рот под фонограмму…
Так сжился с масками и голосом чужим,
Страшась свободы, предпочёл тюрьму из лжи.
В тисках из мнений и цепях из обязательств,
Шанс стать самим собой навек утратил.
Прощения прошу за неэтичность,
Проявленную дву— и больше личность.
Советовать другим не стоит мне труда,
Исполнить самому не хватит духу никогда.
Да, недооценил я хренотемы этой,
И неожиданно глобального сюжета:
Открылась бездна, полна хренью дохрена,
Хрене нет счёта, ну а бездне дна…

А как же вы хотели, дорогой?
Все это предначертанно судьбой...
Которая играя в чехарду,
Неверных обрекает жить в аду...
Сентенции, позиции, слова,
Депрессии, больная голова,
Начало ординаты и конец,
вселенная и крошечный малец...
Свобода? это миф, что дан рабам,
Которые прикованы к гробам..
Не может быть свободы от себя,
Мы цепь, что замыкается любя...
Мы сами себе стражник и тюрьма
" Свободы нет! наврал нам все Дюма...
И даже если господинов нет:
"Свободы раб"— таков сему ответ
Мы отвлеклись, о суматошный день!
О чем я? А..забыла— хренотень...

Свобода «от» или свобода «для»?
Счастливее больного короля
(Пожарника, врача и инженера)
Здоровый нищий, начинающий с нуля!
Тюрьмы пол треснет шампиньоном веры,
Замкнутся матрицы, рассыпятся химеры.
Содрать из теста маски, цепи и тиски,
Ладью срубить из гробовой доски.
Не обернуться на сожжённые мосты,
Спуститься в устье царственной реки.
Расправить парус проданной мечты,
С бескрайним океаном став на «ты».
Там не нуждается в сентенциях, словах
Свободная от хрени голова.

Один в пучине,— в этом строк сих суть,
На корабле непрочном из доски...
Идилия, иллюзия..уснуть
Вы призываете...
Ха-ха, сломать тиски?
Оковы сбросить, вольным ветром стать,
Бежать, узрев пучины вольный глас!
Да только это сказки, твою мать...
Да только нет оков, что держат нас...
Мы все рабами призрачных идей
Являемся и в этом наш удел..
Мы скованны не прихотью людей,
Признаемся, наручник нам надел
По воле потаенной каждый сам...
А можем ли себя мы превозмочь?
И можем отказаться мы от драмм,
которые оправдывают ночь
В душе святой пленного лжеца?
Который обделенным себя мнит,
Прошу Вас— не вините подлеца..
Ему и самому порой претит
Вся мерзость положений вот таких..
На то он грешен, но на то и свят:
Ведь грех его для святости мотив,
Он безутешен и лишь этим рад.....

«Мы сами себе стражник и тюрьма…»
Был в одиночке, а теперь один в пучине –
Потеря в чём? Не восхотеть боязни по причине
Тюрьмы кирпич сменять на чёлн некрепкий?
К квадратным метрам и трёхразовым объедкам
Привыкнув, ждать от смерти чёрну метку?
В сон сказочный зову? Для этого сперва
Пришлось бы разбудить, но все слова
Застрянут в сите призрачных идей
В свои умы закованных людей.
И хренотень, снов страшных режиссёр,
Нам дарит ленточкой украшенный набор:
Тоска, грех, святость, лжец, подлец,
Плен, обделённость… драматический конец.
А океан правдив, резона лгать
Нет, если тебе нечего терять.
Он убаюкает в ладонях тёплых волн
Иль по скале размажет утлый чёлн.
Но не изменит это ничего:
Он часть меня, родня, я — часть его.
Восстав из праха, обращусь во прах.
Мне утешенье не в мотивах и словах,
А в чувствах! Одиноким был сон-жизнь,
Вот с миром целым мы в объятиях слились…

В объятиях слились вы с пустотой?
Опять не понимаете , друг мой:
Хочу я вам в который раз сказать,
Что нет цепей, которые сорвать
Хотите Вы, оправдывая то,
что в жизни нет спасательных плотов...
Вы говорите— коль свободы нет,
не светит нам сияние побед...
И прикрываясь жизненной борьбой,
Вы просто не хотите быть собой...
Свобода— несомненный идеал,
Для тех, кто сомневаться в жизни стал...
Прикрытие для слабых бегунов,
которые не выдержат оков..
Лишь только сильный духом человек
Работает не строя план-побег...
Вгрызается в стальные рудники,
Ему не приходила блажь тоски.
Он не бежал, не прятался за миф,
И скажем прямо— он в деяньях жив!!!