Научись тому, что умею я.

Я теперь сделан из металла.

Ах да, отделан пластиком.

Но это — так, для легкости.

Сердце моё умеет высекать искры.

Для большинства — смертельные.

И мне, с моей высоты в почти 900 мм.,

Абсолютно плевать на большинство людей.

И плевать, что длиной пресловутое большинство людей больше меня.

Ведь ростом я всё-таки выше.

Ведь моё сердце умеет высекать искры,

А их — нет.

В моём животе спрятаны два патрона.

Калибр — 9х39.

Маркировка — СП-6.

Да, специальный патрон.

Да, бронебойный.

И да, всего лишь два.

А зачем больше?

Кстати, один уже дослан в патронник, имей ввиду.

Зрачок у меня только один.

А зачем больше?

Кстати, он уже смотрит в твоё солнечное сплетение.

И я даю поправку снайперу — взять чуть выше.

Прямо сейчас, имей ввиду.

А знаешь, ты мне нравишься.

Я представлюсь, позволишь?

Я — ВСС. Винтовка снайперская специальная.

"Винторез".

Научись.

Научись быть не снайпером,

А его винтовкой.

Научись.

Бах.

И вы умны, безусловно.

Зачем же мне

   вам отвечать,

Если мои слова не воспримут,

Если это всё равно,

   как отворачивать трупам головы?

Чего мне

   пыжиться изо всех сил,

Рождая дуэльное слово,

Если за меня его уже кто-то родил,

В мантию облачил образцово?

Всё, чего я сейчас ни пожелаю,

Будет принято шутовски.

Так зачем мне, пустослову,

   бросаться на ваши штыки?

Оставьте их для Дарина,

Которому мир

   — как большая, щедрая дыня.

Поймите,

   всё, что сейчас я хочу:

Научиться засыпать до рассвета,

Не браниться, любовь не дарить слепо

И четвертинку вчерашнего хлеба.

Остальное — забирайте

   и, прошу вас,

      от муки избавьте...

Стреляйте в меня. Стреляйте.

Наивная. Непонятливая.

Неужто за четвертинку вчерашнего хлеба,

За спокойный образ жизни

Не нужно сражаться?

Знаешь, мне тоже не очень много надо.

Смазка да сухое помещение для сна.

Знаешь, когда я вернусь домой,

В свою оружейную пирамиду,

Я вернусь к своим сладким снам.

В них — реально мир и порядок.

Счастье для всех, даром,

И пусть никто не уйдет обиженным.

И сам я в своих мечтах

К Масуду никому не нужен.

Об этом грезим мы все.

ВАЛы, ВСС, АГК

И прочие.

Однако постоянно, слышишь, постоянно

Находятся

Кретины,

Считающие

Себя

Самыми

Умными

И

Уникальными,

Что аж затворную раму сводит.

А когда тебя разбудят

И ты проделаешь девятимиллиметровое входное отверстие

В груди недогевары

Очередного...

А он, вопреки собственным словам,

Просит выстрел!

Затворную раму сводит снова.

От презрения.

Перебой в сердечном механизме

Глушит холодное бешенство.

Просишь пулю?

Просишь свободы

От боли и борьбы

За самоё себя?!

Трус.

Я дам тебе то, что ты просишь.

Выполню миссию,

Ещё и с неожиданным удовольствием.

Только мой стеклянный взгляд

Опустится ниже.

Жалостью пусть занимается мизеркорда.

Есть у меня знакомый,

Коен-варвар.

"главное в жизни — мягкая туалетная бумага,

Хорошие дантисты

И тёплое сиденье для унитаза".

А сколько он для этого дрался?!

А ты мне больше не нравишься.

Лови мой плевок.

В горло.

Бах.

Я счастлив.