Поэзия / Лирика / Sasha Pers - Художник https://Avtor.in/page.php?id=63788

Автор: Sasha Pers, Отправлено: 15-09-2016 13:39.

Художник. Листья жёлтые падали смело Унося все заботы свои. Как смешно,Боже,как нелепо Повстречались в тот вечер они. Тихий,теплый,сентябрьский ветер, Воскресенье-он помнит всегда. Вокруг пары, и семьи, и дети... А за ним —лишь года и года... Он-художник. Искусное дело. Мастер кисти, молчанья и грёз. Но в тот вечер душа его пела, И его так заботил вопрос, Где же бродит его половина? Почему он всё так же один? Боже, как же он верил сильно, Что кому-то он необходим. Ведь не может случиться иначе! И у каждого есть свой роман. И он тут же поставил задачу: На холсте набросать жизни план. Домик,садик,качели, калитку — Так всё будет-он верно знал. Улыбнувшись , и сразу поникнув, От холста томный взгляд оторвал. И увидел на входе в аллею, Возле дуба с опавшей листвой, Его счастье, его королеву, Его музу...и бросился в бой! Подбежав, он окликнул мгновенно: "Подождите, постойте! Прошу! Вы прекрасны, я вижу так верно! Разрешите, я Вас напишу? " Обернувшись, она засмеялась, Но ему заглянув лишь в глаза, Её сердце так робко замялось, А в душе прогремела гроза. Робко взгляд опустивши на землю, Так легко зашагала у нему. "А вы знаете, я вам верю... Напишите меня. Я прошу!" В руки кисти и краски схватил он, Не взирая на толпы и шум, Но она вдруг всё остановила, И сказала: "Словами...прошу". И так час пролетел, может больше, Ему всё показалось здесь сном. Он ей много сказал про Польшу, А она-про родительский дом. Что с сестрою одни во всем мире, Что так хочет,порою,гостей, Что родным бы ну всё простили, Лишь бы жить хоть чуть-чуть веселей. Она плакала, тут же смеялась, А потом замолкала, застыв. У себя,там внутри, терялась, И ему раскрывала свой мир. Про мечтания и детские грезы, Про любовь, тишину и покой.. Вытерла ладонью слезы И шептала: "А ты мой герой..." А он слушал, смотрел, удивлялся: Как так много бывает в одной? "Ты же больше, чем просто счастье..." И коснулся ее рукой. Тут она встрепенулась мгновенно, И шагнув совсем близко к нему, Улыбнулась. И тихо запела. И сказала: "Давай обниму". У него потерялись все мысли, И, закутавшись в мире своём, Он вдруг понял: что крепко зависим, И так сильно обнял её... И с тех пор, просыпаясь чуть раньше, Любовался он ею всегда. Все года он не видел в ней фальши, Она честной была все года. Рисовал лишь в жару иль ненастье, Иль когда были ссоры, порой. Повторял" Ты же больше, чем счастье..." Повторяла" А Ты мой герой".... И тот домик, и садик, качели, Все как он рисовал так давно... Как же быстро года пролетели. Только жизнь ведь не холст, не кино.... Конец августа. Ночи. Прохлада. А она проболела подчас. Он ей чаю, она всё:"Не надо" Он варенье, она:"Не сейчас". Лишь сказала: "Хочу я покоя. Полежать лишь чуть-чуть в тишине" И добавила:" Да, я не скрою, Что-то как-то не важно мне..." Он так сильно тогда испугался, К ней прильнул и тихонько сказал: "Я люблю тебя,ты мое счастье! Потерпи, а врачей я позвал". Доктора прибежали так быстро, Увели его, хлопнули дверь. И вся жизнь пролетела, как искра. "Как она там одна теперь?" Просидев так все утро, под дверью, Он закрыл на мгновенье глаза. "А вы знаете...я вам верю..." По щеке покатилась слеза. Доктор, вдруг, будто ходит по лезвию, И не знает , как всё начать: "Вы простите...Я вам соболезнуем, Мы ее не смогли удержать " Он упал. И не может подняться. "Как же так? Ведь Она не могла... О, моё настоящее счастье, Ну зачем от меня ты ушла? Как теперь мне начать все с начала? Я не смог попрощаться с тобой... Как же времени этого мало... Да какой я теперь уж герой"... Задрожали и губы и руки: "Как простить себе это теперь? Я погибну от этой разлуки"... И захлопнул зловещую дверь Год прошел. Пролетели мгновенья. На могилу принёс он цветы. Ведь сегодня ее день рожденья. "Моё счастье , Ну как там ты? Одинокий я стал,без опаски, Не рисую, и ,знаешь, давно... На балконе и кисти, и краски... А портреты-немое кино. Ведь на каждом твоё отражение... И их выбросить просто нельзя. Мое счастье...с твоим днем рожденья, Как же мне не хватает тебя". И рукою провел по портрету. Положил сорок розовых роз. "Ах, какое ужасное лето...." И смахнул со щеки горстку слёз. Кружит листья осенние ветер, Как же он их теперь не любил. Вокруг пары, и семьи, и дети, Только он вот совсем один. А холодный сентябрьский вечер Приносил к нему в дом нежный шум: "А вы знаете, я вам верю... Напишите меня...Я прошу..." Листья желтые падали смело, Не взирая на молодость их. Как печально, и как нелепо Разлучила судьба двоих...