Чувствую приближение осени — остро, всем существом.

Плоские вещи приобретают объем. Пасмурно днем.

Праздную осень, кроме нее больше не с кем и ни о чем.

Серая гамма. Ветер молчит нам, поет нам. Там, куда мы пойдем,

Нас ожидают прохлада и чистота.

Лица теряются в дымке, уносятся в колющее "никогда",

Города ностальгируют;

Из каждого дремлющего окна

Чудится старая песня о лете, слышимая едва.