|
Ты боишься. Ты слабая. За спиной-скрипящий хохот страха. Такого животного,первобытного. Он разливаеться по твоим венам чем-то скользким,мерзко-холодным и липким. И ты бежишь, окунаешься в душные стены квартиры,забиваешься в угол,ведь он везде. Страх повсюду. В лицах прохожих .На страницах любимой книги. В аромате некогда любимых духов,которые теперь,казалось,издавали невыносимую вонь. И ты орёшь от безысходности,но костлявая,старческая рука сдавливает глотку,заставляя хрипеть,глототь транквилизаторы,опускаться на дно стакана,растворяться в дымке наркоты.Слёзы ярости и обиды стекают по щекам,размазывают тушь,впитываясь в пропахшие запахом сигарет пальцы. Потом наступает утро. Ты находишь себя,расбросаннной на полу с учащённым пульсом и застекленевшими глазами,в бешеном ритме ищущие очереную дозу. Ты проиграла. Ты всегда проигрывала.
|