многоточия... мать их... пихал в каждой строчке... по три

и внутри у меня жило много смешных зверей

и был каждый из них — пусть по-своему — но заботлив.

но повыросли звери, сбежали волками в лес,

ну а кто-то остался, чтоб, кости души мне гложа

повторять слово в слово все ту же, все ту же лесть

угощая меня, словно спелой малиной, ложью.

и текут сквозь меня сотни тысяч зловонных рек

сотни тысяч клоак в моем жалком нутре клокочут

но я помню, что очень-любил-расставлять-тире

и когда-то был ярым... поклонником... многоточий.

их таинственный свет заливает мне всю кровать —

как дешевым вином, как дерьмом, что сегодня в моде.

а в далеком лесу по ночам шелестит трава

и сбежавшие звери-слова меж деревьев бродят.

так к чертям все тире, многоточия тоже нах

недосказанность масок и славы помойной роскошь.

может, дело все в том, что, однажды себя познав

ты к былому вернуться навряд ли уже захочешь.