Мы больше с ней не возвращаемся под вздох теней, что дарит клен. Планета медленней вращается, не влюблена… и не влюблен. Да мы и не были, пожалуй… не ждать, не ближе и не дальше. Мы оба думали, что сможем, прожить без выдуманной фальши. Не получилось, я не верил, ты не хотела, так зачем, считают вместе люди звезды, когда уста устав от тем, находят в тишине друг друга, сердца сливаясь в унисон, на снежно-белых покрывалах рождают шепот, крики, стон. Когда словам мы верим слепо, а взглядам больше чем словам, когда поступки безрассудны… Скажи, зачем все это нам?
Неужели мы были с тобою знакомы… или счастливы… или тайком, мы сбегали из дома в прохладное летнее утро, закрывая дорогу обратно, беззаботным хмельным сквозняком.
То ли слишком крепкое пиво в знакомых тавернах, то ли дым сигаретный настойчиво лезет в глаза,… неужели мы были знакомы,… неужели была зима? Было слишком, наверное, вьюжно, или, кутаясь в шубу, метель, уносила нас грешных в постели, в белоснежную акварель.
Может быть мы встречались в апреле, может март нам тогда соврал? Хотя знаешь, на самом деле, я тебя никогда не знал. Или знал, но уже не помню, я стал старым и пью один, не ленивым, а так, усталым, поседевший теперь блондин.
Есть ли смысл хоть какой-то в боли, что приносит разлука когда, нас с тобой разлучают друг с другом, преждевременные поезда? Почему вопреки одиночеству, мне так хочется верить снам. Знаешь, сны, это просто души пророчество, предназначенное только нам.