Внутри меня треском ленты идет кино, почти безмолвное, но не немое. Оно по сути совсем простое, как ветер в форточку или крик в окно.
Бесшумным лифтом мелькают кадры, их дрожь запястья вплетает в созвучье строк. Бумага терпит сценарий скверный, актер бездарный....
Петля?
Курок?
Статистка дура! Дубль восемь. Герой завален под грудой снов. Интрига сцены — рисунок пыли меж двух сомнительных полюсов.
Коньяк?
Сигару?
Восторг оваций сменят медленный ток чернил. В моем экране пространство прозы стоп-кадр поэзии заменил.
И вот уже у режисера за чашкой кофе нервный срыв, мой критик что-то гневно пишет ладонью камеру прикрыв:
Банально!
Скучно!
Верный повод раздать массовке гонарар, запрятать «Оскара» в чулане и пленку сжеч.
Большой пожар,
где словно нервы тлеют угли моих амбиций и обид — бессмысленное суицидство.
Увы, искусство не горит.
И вот по следу зыбкой тени, интуитивно, между строк, кто-то другой вплетает чувства роняя рифму на листок.