Он виден в тени занавесок

Из сказок казался мне былью

Слой пыли? Довольно! Он — весок!

Мой город, пропитанный Прада,

Цитирует слово Гавальды

Мне кажется, слов здесь не надо

Нос выше, очки от Габанны

В метро, в переходах — всё слитно

Пишу, по платформе губами

Воспользоваться бы мне «Делитом»

Но вы и так, поймете все сами.

Туристам отличная утка —

Наш Город. Тверская улица.

Тут — проститутка.

Тут — не беспокоятся.

За гаражами — бомж.

Иван Федорович? Федор Иванович? — теперь не важно.

Когда-то учитель по физкультуре.

Ныне переквалифицировался — философ.

О! Туристы, обратят на это внимание

Как на Гитлера в Германии...

Тусовки, тусовки,

Инфинити, Дягилев

Кровообращение столицы

Здесь!

В туалетах клубов,

У парня под ногтем на мизинце

Застряло до боли знакомое белое вещество

Сухое. Ничего, до желтого дома скоро.

И всё же, смешанные слои

Город дышит пылью, грязью,

Зеленые когда-то, черные пейзажи...

Мы все поглощены...

О городе..о городе..

Я бы написала,

Более кратко, красиво, спонтанно

Зачем?!

Кому врать? О чем писать?

Пушкин, Лермонтов, Толстой, Бунин, Есенин..

Они оставили чернила на бумаге.

Столько, сколько надо.

Да. Да, о Городе.

За компьютером — Я.

Пишу то, что знаю.

Пусть в игре сей — ничья.

Но я всё же мечтаю!

Москва.