Вскользь прочитанный когда-то очень давно стих и случайно попавшийся на глаза теперь, может предстать в совершенно другом, более глубоком, я бы даже сказала, аморфном состоянии и привнести в определённые мгновения совершенно другие, более осознанные образы; какие-то невзрачные или, на первый взгляд, ненужные предметы, вещи, случайные события, показанные Автором, становятся главной деталью произведения, его основой, неотъемлемой частью.
Вот я и приблизилась после своего пространного отступления к стихотворению «Нежность» автора kolombina. Всё произведение построено на диалоге, диалоге со временем. Возможно, кто-то подумает, что идея не нова, предполагая заунывную, бесцветную беседу или заштампованные фразы. Отнюдь. С первых строк я доверяю свои эмоции автору, без внутренних колебаний и совершенно с удовольствием смело перешагиваю через реальность, следуя за Автором в Осень:
«однажды гуляя по улице, сочащейся сентябрем,
я время нашла, оно на басу играло,
в куче листьев и вчерашних газет, сидя под фонарем,
возле него сало и красного полбокала
остановилась с ним выпить, поговорить, может.
присела рядом. «смотри, — говорю. — на юг – стая».
Вы не находите, насколько легки и произвольны в своём бездействии эти строки? Нет-нет, я не говорю, что они бессмысленны, или, допустим, что они не несут в себе никакой собственной интерпретации, возможности отдачи менее, чем ожидал читатель. Да нет же! Они как бы передают замерший сентябрьский день, скорее – конец сентября, когда ещё опавшей листвы совсем немного, и её никто не стремится убрать. И солнечные лучи, вчерашние(!) газеты, заворачивающие эти листья в свой тающий свет. И вот среди всего этого – Время, подобно бездомному музыканту, играет свою нехитрую на первый взгляд мелодию. И, конечно же, что ему терять – рядом сало и «красного полбокала». Не находите, уважаемый Читатель, что «обстановка», в которую вовлечено Время, передаёт саму образность главной «героини» в безукоризненно нешвелящемся воздухе. Словно Автор ежедневно «моноложит» с нею и, чем дальше проникаешь в суть произведения, возвращаясь к нему вновь, начинаешь осознавать, что все детали, предметы, прописанные в этой строфе являются целостностью одной огромной, шуршащей композицией, время в которой сливается и растворяется, представляясь гигантским прозрачным облаком.
Вот всегда восхищалась подобным умением владеть иронией в стихах. Кто бы мог подумать или представить – Время – музыкант, пьющий вино и закусывающий салом – то, что Оно смогло выхватить из уходящего себя. И очень много спокойствия, умиротворения, безветрия в этой строфе. Словно застывшее пространство, бездыханность улетающих на юг птиц… Только птицы ли они или это уходящие дни, минуты, секунды?
«я достала коньяк, плеснула ему из фляги
кто-то стучит по крыше, пользуясь азбукой морзе
никак не выйти в реальность — опять какие-то лаги
и вот, сидим с временем, моноложу, пьем…
я задаю вопросы — оно молчит.
что оно может сказать? снятое когда-то внаем,
свернулось кольцом. мёбиуса монолит».
Немного поиронизирую, исходя из своего понимания стиха. Интересный переход Автора – появляется коньяк (хотя до этого совершенно определённо Время не брезговало «пол бокалом красного»). Время попалось неразговорчивое, вино не доводит его до кондиции, несмотря на весьма калорийную закуску – «никак не выйти в реальность». Этот известный в широких кругах населения приём не заставляет себя долго ждать – внезапно появляются крыша, принимающая на себя удар азбуки Морзе.
Удачная трактовка выхода в реальность, несколько резковат, но решение Автора принимается мной, читателем, как нечто оригинальное и чуточку насмешливое, в котором выявляется решительность и вдруг отчётливо возникший план Автора — разговорить заигравшееся Время. «Снятое внаём» — возникает ощущение, что Оно чужое, кем-то забытое и потерявшее своё имя, но легко подхватываемое тем, кто вот так случайно его нашёл, в листьях и вчерашних газетах, сразу признав за своё.
«»Время, ну не молчи, скажи хоть слово,
сколько тебя здесь — минута? четыре? год?
как старина вечность — жива-здорова?
в путанице дорог, избитых, кто ее разберет…»»
Ещё немного иронии. Вопросы для Времени – самые «подходящие». Особенно привлекает забота Автора о его здоровье).
«Время кладет гитару, кивает мне головой —
оно раскрывает ладони…
..лица голоса смех
прожитое — впустую, время, убитое мной
воскресает. насквозь каждой минуты бег.»
Здесь опять наблюдаем интересный переход. СтОит обратить внимание, что Время открывает не лицо, не глаза. Раскрывает ладони – в них Автор находит откровение, так трепетно и настойчиво искавшая на протяжении всего произведения. В ладонях Времени она видит само Время, убитое, ненужное, ускользающее как песок в радостях и печалях и несовершённое в своём восприятии:
«первые курсы, свобода, ожоги,
праздники, горечь, предательство, скука,
боль расставаний, похмелья изжога,
лето, экзамены, отпуск, разлука,
люди мелькают, всех лиц не упомнишь —
это вот — кто? как фамилия? Розный?
кто-то знакомый, по нервам, все больше,
время-бежит-вместо-крови-и-острый!….
Финал произведения неожиданный. Во всяком случае, для меня он именно таким и является. Словно натянутую струну кто-то хладнокровно разрезает чем-то холодным и острым:
« …свет по глазам. перо из подушки колет.
глажу ладонью тебя, кожи сонная свежесть…
стоило ждать и жить долгих восемь лет
чтобы все-таки выносить эту нежность».
Возникает такое ощущение, будто всё это Время Автор обманывала (всё это время), словно блуждала в каком-то странном и загадочном лабиринте в поисках входа, чтобы войти в себя, найти себя, спросить себя о чём-то таком невыносимо забытом, спрятанном так далеко, но так близко. И заставить себя сделать шаг к Неизвестности, в которой не было ничего, но которую нужно было разрезать этим холодным и железным ощущением скованного страха перестать узнавать Себя. И встретиться с Ним. С Временем (?)
И вот здесь, совершенно неожиданно, «без предупреждения» делает свой непредсказуемый шаг Нежность. Зачем она здесь, в чужом (или своём ) Времени, устроившем маленький импровизированный концерт в пустынной осени среди обездвиженных мыслей, замерших иллюзий, утраченных надежд. Но Нежность накатывает, подступает к краю узнаваемых снов, к рождению теперь своего (точно, своего) Времени, с которым ещё предстоит выпить, «помоноложить», послушать дорзов и бесперебойные удары Морзе по крыше (небу..), сквозь решето которого предположительно стекает оглушительный дождь, который был так нужен все эти восемь лет..
стих «Нежность» находится здесь: — https://avtor.net.ru/page-id-24876.html