Я — в бегущей толпе,
За собой два крыла волоча
По горящей земле,
Задыхаюсь, роняю стихи
Из обугленных рук…
Но живу и живу, как грехи…
Стариков и старух
Избегая — стыдясь, что помочь им ничем не могу.
Только вижу кровавую грязь под глазами… Бегу…
Оглянулся назад и застыл. Поседели виски…
Горы сброшенных крыл, и одни — старики, старики…
И куда мне теперь, натыкаясь на собственный крест?
Жизнь похожа на дверь: я открыл, но открылось не здесь.
Мне казалось — влюблён, но влюбиться — не значит любить.
Смерть похожа на сон: я уснул, а меня — хоронить…