Сдунул блики с усталого солнца,
Их румянами красит заря,
Заплетая в лучей волоконца.
И так нехотя ветер-творец
Кисть берёт, акварель открывает,
Но небрежно взмахнувши, гордец
Акварель на пейзаж разливает.
И в разводах застыл небосвод
Ярко-алый, с краев золотистый,
Ожидая, что солнце зайдет,
И померкнет шедевр живописный.